М. В. Белинской - Стихотворения - Иван Сергеевич Тургенев

Отец твой, поп-бездельник, Облопавшись кутьи, Зачал тебя в сочельник От гнусной попадьи.

5 Хоть и рожден болваном, Пошел однако в прок На масле конопляном Взлелеянный цветок.

. . . . . . . . . . . . .

И что ж? Теперь наш пастырь, 10 Наш гений, наш пророк Кладет на брюхо пластырь И греет ей пупок!